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 its too cold outside for angels to fly

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its too cold outside for angels to fly Empty
MessageSujet: its too cold outside for angels to fly   its too cold outside for angels to fly Icon_minitimeMer 25 Mar 2015, 09:46

what if i fall ? but oh my darling what if you fly?




La pluie tombait depuis des heures. Ploc, ploc ... Plic ploc. Elle tombait sans relâche, sans même vouloir cesser un court instant son débit, son flot. Elle ne cessait pas, et se semblait tout de même pas vouloir se tarir, ralentir. Elle tombait furieusement, avec une ardeur que seul le mois de fin Mars peut se permettre d'avoir. Elle tombait dru, vidant son trop plein sur le monde qui ne demandait qu'à ce qu'elle s'arrête. Comme une chaudière dont on viderait le contenu depuis le haut de sa fenêtre dans la rue. Des éclaboussures, de la boue. Le froid glacial qui nous trempait jusqu'aux os. La pluie tombait, faisant son boulot de pluie, arrosant de sa moiteur les vertes plaines, remplissant le lac qui menaçait de déborder. Elle tombait depuis une ou deux semaines, détrempant les carrelages, les dalles. Mouillant et arrosant copieusement l'herbe et rendant le terrain boueux, spongieux. Le ciel était d'un noir d'encre, presque effrayant et tant bien qu'on se serait cru vers la tombée du jour alors qu'il n'était qu'environ dix heures du matin. Les nuages roulaient bas, déversant leur eau glacée depuis un peu trop longtemps pour certains, mais juste assez pour dissoudre la neige de l'hiver qui n'était désormais plus qu'un pâle souvenir oublié. Un vent pas des plus chauds s'amusait à tourbillonner, s'engouffrant sous les capes, les chandails, les polos. Il entrait dans les couloirs et faisait frissonner la plupart des gens. Ce n'était somme toute pas le meilleur des temps pour une ballade en forêt. Mais soudainement, comme si l'on avait coupé le courant ou la valve, l'eau s'arrêta de tomber, donnant une joyeuse accalmie boueuse, répit agréable pour bien des gens qui finissaient malades, qui ayant attrapé un rhume, qui la grippe, qui une pneumonie à force de garder des vêtements détrempés dans des salles de cour glaciales. 

Il avait donc cessé de pleuvoir, mais le temps ne se dégagea pas pour autant. Il resta froid, amorphe, d'une platitude platonique, sans même un léger rayon de soleil pour venir égayer les cœurs et les esprits. Pourtant, bien des gens auraient cher donné pour pouvoir voir un rayon de lumière de l'astre diurne, quelque chose de réjouissant, qui donne lieu de cœur à la fête. Mais hélas, ce n'était pas pour bientôt. Le printemps qui s'installait amenait la pluie, mais un jour, qui semblait affreusement lointain, le renouveau apporterait le soleil, la joie ainsi qu'une brise venue des confins du sud. La chaleur viendrait avec l'été, les coeurs seraient plus légers et après des examens laborieux qui donneraient des migraines et des cauchemars, ça serait le temps des vacances bien méritées. Mais pour le moment, il n'y avait que le début du printemps, qui s'amusait à dissolver le sol, car la neige avait disparue depuis bien longtemps du à cette pluie torrentielle qui n'avait eu cesse de tomber. Quelques bourgeons, embryons momentanés de fleurs, de feuilles qui pointaient leur verdure rassurante, semblaient vouloir commencer a grandir, à naître. Toute la nature semblait doucement se réveiller après cet hiver froid, presque morbide et dénué de vie. Le renouveau. Peut-être était-ce une bonne chose, peut-être en était-ce une mauvaise. Mais pour le moment, rien ne semblait aller. Tout et rien à la fois. C'est pourquoi il marchait.

Dès qu'il en avait eu la délicieuse occasion, il avait revêtu son écharpe, une tuque pour cacher ses oreilles et sa tête ainsi que des gants. Le tout à l'effigie de sa Maison: bleu et bronze. Le même bleu pur que ses yeux, ce qui était comme certains voulaient le dire; une coïncidence. Il leva son regard vers le ciel, essayant de jouer à qui flancherait le premier. Il perdit lamentablement. Désespéré, vidé et seul; il ne cherchait que le silence, le calme et le frais. Une place où il sentait que la nature, le temps pouvait le comprendre. Froid, glacial, éphémère et trempé, mouillé. Comme un vide dans son coeur, dans ses bras. Était-ce donc si difficile de ne pas l'aimer, de devoir l'éviter, essayant d'une façon bien dérisoire, comme une illusion vaine, de ne jamais se trouver sur son chemin ? Comme un mirage; une douce et amère hallucination. Il se demandait si cela avait marché. Peut-être bien. Ils se cherchaient et s'ignoraient, comme une douce agonie, lente torture ô combien gratifiante et recherchée. Pouvait-il l'aimer ? Pour l'instant, il ne se sentait que comme un ange. Un magnifique ange déchu tombé du ciel par amour, pour un humain qui le verrait depuis son regard brumeux peu habitué aux merveilles de l'autre monde. Qui le verrait sans le voir, croisant l'azur de son regard sans y porter attention mais avec la vague et légère intuition d'être au coeur de tout ceci. D'être la raison de sa déchéance, sans pourtant le comprendre réellement ou même vouloir l'admettre. Il était tombé de haut, se brisant les ailes sur l'amertume de l'amour non réciproque. Mais il aimait pourtant la douce agonie que cela lui procurait, parce que ça l'ancrait dans le monde réel. Alors il marchait, pour tenter de dissiper la brouillard dense de son esprit, pour essayer d'éclaircir ses pensées, pour trouver le courage de parler à la raison de sa damnation. Oui, finalement; peut-être que le printemps apporterait sa dose d'espoir, qui, pour le moment, semblait bien illusoire.
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